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Mina

Tio

Ontem o meu sobrinho de três anos abraçou-se a mim e disse-me ao ouvido, "és o meu Tio preferido".

Confesso que fiquei algo "inchado", feliz mesmo, mas como também me chama "cabeça de melão" a coisa pode nem ter tanto significado assim, vá se lá saber o que se passa na cabeça das crianças. Talvez seja por ter tanto jeito para desenhar que os meus desenhos mais esforçados se assemelham aos dele. Ahahahah

Mas que foi bom ouvir, isso foi.

- Também és o meu sobrinho preferido, Mat, mas não digas aos outros.

Beijos do Tio G! a.k.a Melon Head.

Sit! Good dog.

...tipo quem vai procurar um cão??

"...é asseado? e o quê é que lhe damos de comer? aguenta bem o calor? foi ensinado? quantas vezes é que temos que lhe dar banho? dá-se bem com os outros? foi desparasitado?"

Comentários para quê.

O gajo ouvia isto?

Muitas vezes vou no carro a ouvir música bem alto e dou por mim a pensar: e se me espetar agora? E se morrer e a música continuar a tocar?

Sei que não é um pensamento reconfortante, nem tão pouco profundo para dizer a verdade, mas o facto de pensar que a banda sonora que me definirá será alguma música foleira que por acaso até gosto e que por acaso até estava a ouvir naquele momento é algo que me assusta e assombra.

Não imagino o desastre em sim, antes o meu corpo inerte, pessoas a aproximarem-se e o "Cu Cu Ru Cu Cu" do Julio Iglesias a tocar em fundo, bem alto. Se fosse eu desatava-me a rir.

Não dá.

Esses vultos desconhecidos pensariam automaticamente: "o gajo ouvia isto? Foda-se, que foleirada". Secretamente até deixariam escapar um "porra, não se perde nada".

Pior é pensar que são amigos ou conhecidos que se debruçam sobre mim. Eu que até sou um gajo ecléctico, imagino o largo sorriso perante o meu corpo ensanguentado ao som do "She's all I ever had" do Ricky Martin. Nesse momento julgo que as minhas derradeiras forças seriam para tentar alcançar o rádio e mudar de música para algo que melhor me definisse ou algo mais "in" tipo Radiohead, Lenny Kravitz, Bob Marley ou qualquer coisa do género.

Inevitavalmente é o que acabo por fazer, ainda em vida e regressando à realidade. Mudo de faixa, pelo sim pelo não. Não vá morrer na próxima esquina e a memória que deixe ser o "Rock me Amadeus" do Falco.

Eu sei que sou doente.

My bumper sticker

Too old.

Portugal também não pode ficar viúvo...

Sonhei que morrias

Hoje sonhei que morrias.
Sonhei que ias com o vento.
Acordei ofegante e suado
Desta dor que me trespassou.

Sonhei que deixavas de respirar
De forma súbita, perfurado por uma faca.
Sonhei que me olhavas uma derradeira vez
E me dizias com os olhos: amo-te.

Hoje pensei numa vida sem ti.
Nos momentos vazios que se construiam.
Nos jantares de família onde o teu lugar permanecia
Ocupado somente pelo espaço que era teu.

Hoje sonhei que morrias
E que eu também morria contigo.

Black lizard of the dream tree

I am the black lizard of the dream tree
I eat hope and spit men.
I am dust, I am fire, I am lust.
I conquer lives, surrender souls.
Break hearts and poison spirits.
I am the black lizard of the dream tree.

Strike

Um dia hão de me explicar como é que funciona uma greve dos guardas prisionais. Como é que é?

Deixam o pessoal sair?
Deixam os presos sem comer o dia todo?
Não batem nos presos?
Fecham os olhos quando os reclusos lutam entre eles?

Random thoughts

A presença dos outros pronuncia a minha solidão.

Petits poémes en prose

Qui aimes-tu le mieux, homme enigmatique, dis? Ton père, ta mère, ta soeur ou ton frère?
- Je n'ai ni père, ni mère, ni soeur, ni frère.
Tes amis?
- Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu.
Ta patrie?
- J'ignore sous quelle latitude elle est située.
La beauté?
- Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.
L'or?
- Je le hais comme vous haïssez Dieu.
Eh! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger?
- J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages!

Baudelaire, 1869

Straight to the point!

Com o intuito de combater as permanentes violações às suas liberdades, impostas nos guetos de Paris por repressões islâmicas já enraizadas, um grupo de jovens mulheres criou em 2003 um movimento cujo nome não deixa muito à imaginação: Nem Putas Nem Submissas.

Em Fevereiro desse ano, em Vitry-Sur-Seine, na periferia de Paris, a jovem Sohanne de origem magrebina foi queimada viva porque queria simplesmente viver como todas as jovens ocidentais: sair, dançar, namorar, estudar. Foi assassinada por ter este simples sonho.

Como ela, outras sofrem em silêncio nas mãos desta repressão islamista, como Ghofrane que morreu apedrajada nos arredores de Marselha, mas também tantas jovens que casam sob ameaça e forçadas a relações que roçam por vezes a pedofilia.

É bom saber que existe quem lute pelos direitos dos outros. Quem lute pelas mais elementares liberdades. Liberdades que em pleno século XXI continuam a ser uma miragem para muitas mulheres do Islão.

Viagem

Ando.
Continuo pelo caminho.
Passo após passo.
Este caminho cinzento,
Raramente iluminado,
Obscuro.

Um caminho que permanece,
Apesar da sua mobilidade.
Um caminho que me leva algures,
Mas para onde?
Se nem eu sei para onde vou,
Ou sei o que serei.

Estou cansado
Destas pedras que piso,
Deste asfalto fétido e quente,
Destes sapatos desfeitos.
Rasgados pela minha alma,
Vazios de mim.

Cansado desta fronteira invisível,
Deste vento que me empurra,
Que me desfaz a roupa e corta a pele.
Como uma lâmina ferrugenta,
Como garras de prata.

Por baixo deste sol áspero,
Obsceno na sua força,
Amargo na sua insolência,
Continuo pelo caminho.

Que apesar da luz que quase me cega,
Raramente se ilumina
E permanece obscuro.

To bi or not to bi

Isto de a bisexualidade estar na moda para mim não dá.

Call me old fashioned, mas estou out!

Triste felicidade

De acordo com o estudo "Necessidades em Portugal - Tradição e Tendências Emergentes", os portuguêses podem ser classificados como pobres, desmobilizados, mas, apesar disso, felizes.

Os altos níveis de satisfação e felicidade revelados por este estudo são, acima de tudo, uma tristeza.

Só um povo terceiro mundista, mentecapto e abdicante da sua própria razão de ser e existir é que se pode considerar feliz num país como Portugal.

Só um povo pobre de espírito se pode considerar satisfeito e feliz perante a sua própria pobreza e limitação.