Olhar intenso

Ela tinha um olhar intenso.

Olhava sempre para as coisas com uma eterna ternura, como se soubesse os segredos mais recônditos em cada elemento, todas as verdades escondidas em cada existência. Por vezes olhava para mim dessa maneira e eu retribuía-lhe o olhar com todo o amor que não conseguia conter, com toda a paixão que vibrava de antecipação. Quando esse mesmo olhar pousava sobre as águas cristalinas do mar, a cara dela transfigurava-se: o sorriso iluminava o mundo, a pele resplandecia de vida, a face transmitia a mensagem de uma inequívoca alegria, de que nada mais tinha qualquer interesse. Virava-se para mim e dizia: “Gonçalo, estou tão feliz, finalmente estou tão feliz” e olhava para a linha do horizonte. Eu abraçava aquele ser que tanto preenchia os meus sonhos e confidenciava-lhe ao ouvido que só existiam duas coisas perfeitas neste planeta: o horizonte e ela. Ela sorria. Deitávamo-nos na areia fria e olhava-mos para cima a observar o círculo infinito. Tudo era tão simples, tudo era tão belo e tão puro. Andávamos de mãos dadas com a água a tentar por tudo molhar os nossos sapatos, mas conseguíamos sempre fugir às pequenas ondas mais atrevidas. Andávamos até ao pôr-do-sol, até o fogo se deitar na água e finalmente descansar de tanto esforço, de tanto calor, de tanta luz. O mar de prata olhava para nós abraçados sem fim e invejava o nosso amor.

Ela tinha um olhar intenso.

Ainda me lembro desses dias como se fossem hoje. Tudo agora é diferente, tudo se tornou negro e obscuro, tudo para mim é mágoa e dor. Vou para a praia mortificar-me o espírito, subjugar as forças que foram e que nunca mais poderão ser. Grito o ódio a Deus por Ele ma ter levado sem aviso, sem sequer me dar tempo para lhe responder à pergunta que todos os dias me fazia: “Ainda me amas?”. Pego no nosso pequeno astronauta nos braços, que tem a cara larga e os lábios entreabertos como ela tanto sonhara, e ele olha para mim sem perceber os sentimentos que me alimentam. Esfrega com a pequena mão trémula as lágrimas que saem dos meus olhos sem fim enquanto eu olho para o mar, para o manto de prata que cobre agora o meu amor. Ele abraça-me com força como se de repente sentisse a minha dor, partilhasse a minha pena. Eu abraço-o com mais intensidade e digo-lhe ao ouvido: “ Estás a ver Piwi, é ali que a tua Mãe está, deitada no horizonte, finalmente reunida com a perfeição, e está tão feliz por te ver, está orgulhosa de ti. Tem pena de não estar aqui contigo, de não te poder abraçar como eu o faço, de não falar contigo mais vezes.” E ele abana a pequena cabeça para dizer que sim, mesmo que não entenda. Ficamos ali os dois abraçados até ao pôr-do-sol, com os meus braços doridos do peso do meu filho que há algum tempo adormecera a olhar para o mar, e o meu coração confortado por estarmos os três reunidos. Penso naquele olhar que ela de vez em quando me dava plena de generosidade, quando lia toda a nostalgia que morava em mim, quando me agarrava a cara com ambas as mãos e me cobria de beijos carinhosos, e tenho tantas saudades. Tantas saudades.

Ela tem um olhar tão intenso.

À noite, quando o meu filho cede àquela força interior que as crianças têm para resistir ao cansaço e me deito ao lado dele, fecho os olhos e na penumbra amiga que aparece então revejo o teu olhar, o teu sorriso, a tua chama, o teu calor, o teu carinho, a tua paixão, a tua utópica realidade e enquanto a mágoa amiga se apodera novamente de mim sinto a tua falta. Volta por favor, o vício do amor é irremediável.